Bardo del colmillo fino -

Esto es lo que destruye al débil, remueve el mundo al cuerpo entero y fortalece un corazón herido; nos levantamos sin direcciones, no es el caos, no es el orden lo que augura la lengua ofídica...

Nuestra sangre es el latido, y el latido es la entraña de la mañana en la tierra, muchos quedan colgados de este Árbol dorado...

Que no es por tener del color, es la humedad que actúa como excipiente al poder que tiñe en todas y cada una de las transformaciones, por ello el rayo cruza inmediato en los mares...

Nuestra integridad sobrevive a la tumba y el olvido, corre el barco secreto hacia los hielos, se nutre de la visión del guía, pero no es el guía el que guía, esto es la naturaleza ungida, refleja a los que se sienten lejos, y proyecta a los que piensan que están cerca...

Tu solo relaja los hombros, y cierra los ojos cuando el fragor se acuerda en los labios, por lo que excita y confluye como la marea que barre a todo engaño, la humanidad sea hundida...

Quien teme a la muerte se niega a la vida, yo me alimento de humanos como de ensueños, soy lo que no deben nombrar por ningún motivo, y sin embargo; mi dulzura y fortuna es sosegada y cuidadosa con el Mago de noche y escamas...

¿Quién viene primero?

La partida del juego no es más que un campo envuelto en llamas, que lo hemos visto y nos desplazamos, de espacio a espacio, liderando triángulos y forjando espadas, nuevamente la paradoja es servida...

Estamos los dioses sin sentido, las marcas de las bestias y los augurios de todas las razones, que no hay noche tras día, que no hayamos dado en tus pasos las huellas, y esto retumba porque la Majestad es simple como las cenizas desenvolviendo el fulgor del río...

Hay algo abajo que repta y drena, no es lo bueno, no es lo malo, es lo que toca en las venas de la savia en los templos del Viridio, de ahí la vida aparece y desaparece en los anillos vibrantes de la Corona, lo "esto" en llegada del cielo, del centro al fuego negro en donde todos ruegan y uno solo sonríe, lo he dicho del cosmos lenguado, mi"antediluvian form" se vio afectada en la nieve de las cumbres de la sinuosa cordillera, resquebrajando el huevo, gritando el mismo miedo correrá despavorido...

El Cóndor sabe, hay calma en las praderas, los pueblos nuevos fructificaran sembrados de inteligencias y armonía...

Nace la flor que gira...

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