Polilla...

Los atormentados, sabana en la cabeza, quieren ser vistos, invocación de lagartos ahora, pedazos del juego están bajo fuego; cosa aburrida la voladora ya dijo, la muerte levanta su dedo, los fans devoran sus ídolos; ni el sexo los salva de este vacío, no se trata de saber vivir, se trata de saber morir tranquilo...

Nos repetimos a nosotros mismos hasta el cansancio, maquina de coser, reincidir en la misma cama y modelo, y aun bajo el control de la genialidad, que para muchos es solo un éxito; hacerla...

Transhumanos, nos drogamos. rico el festejo, el sexo un accesorio del silencio, aquí la guerra, metralleta psicológica...

"Hablar weás"