"Uno que derrumba el programa"

1

Tal vez fue feliz de verme, solo un día en su entera vida; de esos ojos extraños que indagaban mi presencia, y no supe verlo como hombre que logro hacerme a mi estar aquí en la carne, de algo lejano quedo en todos estos años de ausencia, que no pude verlo o abrazarlo ni querer saber de la historia...

Tantos mas quedaron, rugiendo o susurrando, suplicando altivos en los caminos, pero yo fui eterno e implacable, y solo una vez cuando llego y tomo espacio, sintiéndose a sus anchas como el creador de esta obra; yo lo observe desafiante...

Un poco curioso pero sin ni una sola gota de emoción querida, lo extrañe por ser humano, que no había conocido, y no lo vi nunca mas, fue solo una vez ese extraño, uno de un día de estos miles, y en todos los años de existencia humana, solo un día estuvo allí mi ancestro, quien supe murió entonces, dos veces...

Y ahora perdura en lo difícil de avanzar sin saber que hacer, en lo que es, lo que suena y del quien llama; pero uno si sabe cuando despierta, lo entiende y lo ve; y puede que de ese hablar tanto, del habito del decirlo todo que ya es demasiado, de aquellas verdades profundas que nunca cuentan, nunca expresan, de todo menos que aquello hablamos...

Se hizo misterio y no alcance, no puede aunque quiera ser dicho y contado, menos develado en las bocas y oídos de los que se amontonan en lo que no importa cuando observan todo, y así intangibles del cariño, de ese afecto en la experiencia, se pierden en mapas creados...

Nunca un dios logrado, vive en la mascara, del medio que nace y muere mil veces, pero un hombre, una mujer real, es la entidad que ya es una sola, y esa vez que es por siempre, de un para siempre en el momento eterno y perfecto, pide que después desplazan, dividen, juegan y aclaman...

2

No se trata de identificar lo otro, la verdad es terrible y gloriosa, soy y estoy conmigo, no me pierdo en espacio donde no hay mas que referencia, ni en la fija idea que ya es variedad, o en los destinos que no hay ninguna alteridad, mi autoridad manifiesta...

No implica aprenderlo de un libro, porque el libro como el agua se vierte y bebe, se hace forja y sonido, el libro alimenta en la forma, que la espada es dulce y suave como pluma en las manos indicadas de un clan trascendido, y la pluma es mas cortante y pesada que un filo expuesto en responsable y consecuente, si yo lo he dejado de ver, porque estando aquí ya se ha ido, entonces sabremos, no como lógica en secuencia...

Dejando de existir en las preguntas, ni espera ni busca ese encuentro, que es engaño y relato; de palabras que quedan como regla y reflejos, que no es la propiedad de lo que interpreta,por lo que la nada se hizo una estrella del alba, en la proporción perdida...

El ser pensante a hecho de esto, de ambos lugares, el cielo y la tierra, del agua y fuego opuestos de abstracción infinita, de una serie de puntos relativos, suspensivos en lo que se asume como la revelación del concreto; pero no es mas que substancia inerte, la esencia criada en presunción de un olfato intelectual o emocional...

Si hacemos buscar semejanzas, bajo y sobre referencias; veremos que es porque todavía hablamos de lo que se divide y hace aparente, y si no lo hacemos de arreglo o incoherencias, sembramos en la vulva nuestra amada energía de lo que ya esta dicho, y la sorpresa es trampa, fingimos entonces que ya lo esperábamos, que sabíamos de esta forma, rendidos o atrevidos, pies no todos avanzan quietos, y así vuelve al criterio en sus ancas...

3

El todo es simple apreciación que posterga un limite, de un final que desplaza en los servicios de nuestra necesidad e inteligencia, la comunicación y efectivos de intención en las formas; pero no hay juicio en su aniquilación que es libertad compuesta, o en escapes del significado...

Que aun cuando realmente sabes, también le inventas...