transito internacional 1...

la fuente de la virtud nunca se seca, nuestros ojos se alejan, empañados nos ven como los fantasmas que seremos, el futuro se refleja en lo que no existe mas que en un segundo, y despues, se aleja...

la nada mustia del silencio no existe ya hoy dia, en medio estos cubiculos de vida posmoderna, vamos vistiendo la verguenza de las maquinas sociales, los desgarros de la emocion inocente, la estatica del shock emocional en una mujer sicotica y hondisima, tan profunda como un pozo sin fondo...

la idea del pasado como el papel ridiculo de la cocina, los moscardones de nuestra intelectualidad tan pasada de moda, lo efimero de nuestras glorias y atropellos, se alejan como una lupa gigante que nos presencia en el espacio ampliado de nuestras vidas, amamos confundidos entre sabanas del desprecio y la lujuria, la vanidad nos aterra y encegece, el orgullo engulle las visceras de las pasiones...

absorber la ingratitud en lo absoluto, lo que uno fue y es capaz, no en lo que se piensa, sino en lo que justamente, se vive...