southsadnessssssssssss.........

Sus manos decaen bajo el sol lacio de invierno, la muralla de piedra que alla afuera, llena de pozitos de agua fría en la cima de su perfil y en los recovecos de sus paredes, que se hayan rellenos de un musgo verde limón...

queda la mirada.

Las flores del sur que abundan en el jardín, la montaña y sus faldas de augurios silenciosos rodeada de bruma y misterio, las pestañas vibrantes bajo la brisa del fuego de la chimenea y su olor a leña mojada...

¿Quien es el que contempla?

¿Quien pasa por aquel sendero de tierra y deja esas huellas?

las hojas de agujas que caen de los pinos, tapizan el suelo fértil que es como un vitral primitivo, su aroma impregna todo el lugar.

pasa un señor viejo bajo la lluvia fina y persistente, sus zapatos llenos de historias, suenan como las ranas cuando caen a un charco y en cada paso que da, camina lento pero seguro, tranquilo, lleno de una majestuosa y onírica paciencia.

¿Donde estarán mis compañeros del alma hoy día?

¿Por donde andarán mis amadas musas?

el viejo ya pasa y corre un viento fuerte y melodioso en la campiña, revoloteando en sus cabellos gruesos.

se va...

Y ahora solo queda el hombre que observa desde su cabaña, con su cabeza apoyada en la ventana fría mirando autista el paisaje, su aliento incandescente despierta un vaho que empaña el vidrio y de paso, inunda de olvido y escarcha todo recuerdo de un pasado inquietante...