los celo-espejos...

me dio rabia, reviso mis emociones, contemplo mi actitud, puras weas light, puro blabla, letras y mas letras, solo letras y asi se aleja la intencion real, ¿que decimos cuando decimos algo?
la misma pregunta me asombra en su evidente idiotez, hablamos, hablaste, ayer, hoy y siempre, palabras, ¿que son las palabras sin esa intencion velada y escondida que se mantiene alli escondida detras de ellas?
la intencion, maestria de lo real...
es evidente que la intencion trasciende la idea y las palabras, casi tambien las acciones, el concepto o la palabra que se dice, son letras, palabras que se usan para otra cosa que no tiene nada que ver con lo que se dice sirven o son, te digo algo que tiene intencion velada, teatro puro intelectual, juego de niños, tipico, te escribo para acercarme a ti, no importa lo que se conversa es solo para seducir, para enajenar o enojar, provocar, maldita perversion, discursos que son palabras que sirven como esclavos infieles al servicio de un eterno enfermo y tirano, nuestro propio ego inflado, pajas mentales, nuestro propio deseo, nuestra vanidad enarbolada en la quimera del decir, nuestras meras ganas de ser comprendidos, tocados, lamidos, acariciados, animados a ser los nuevos dioses encarnados...

religion, cine, imagen, trascendencia, sexualismo, pendejerias, niños que se excusan para ser infantiles de viejos, recuerdos que se atesoran en el baul de la muerte en vida, papeles que hoy dia son virtuales, se añejan en la tormenta y el desnudo de nuestra personalidad mas descarnada...

siento una mezcla de emociones, rabia, amor, odio y alegria, milagros que ya eran milagros antes, ideas que se repiten, vanidad, silencio, tristezas secas, pedidos, ruegos, miradas manipuladoras, vacios personales e inmadures, escupo al otro, engaño y responsabilidad trastocada en la culpa, siento un impulso de ver lo hermoso y lo vital, se que lo que es terrible debe ser destruido en nuestras mentes primero, pero actuamos como idiotas, cuando vemos al enajenado y perdido, encierrenlo en los sotanos, que se pudra y explote en su miserable decadencia, amor del complejo, amarrenlo en las rejas, que arda frente a todos, asco, lujuria, celos, escondanlo, alejense de todo ello, yo no soy el unico, soy ahora el momento...

y dejo de volarme, porque siempre te recuerdo y anehlo pero no quiero ser tu esclavo miserable, no soy tu tirano ni tampoco la masa, toda la vida he luchado y hoy dia aunque paresca imposible o injusto se que sigo luchando; pero ya no es con ellos ni contra ellos, no es conmigo ni contigo, con nadie, por la fuerza de enfrentarse al ensueño propio que no es "tan" original, lo comun del deja vu, la tipica actitud humana del buscar ser el mejor...

gana el bebe que mas llora y reclama, amamanten mi alma por dios grita fuerte, por brillar mas que los demas y me asquea entender lo que es, cuando se hace queriendo hacer otra cosa mejor, sublime paradoja que redunda en sus lenguas de nuevo, pero nisiquiera estos jueguos de palabras que son ecos, aparente-mente de la mente, nues-tras no son, van ya gastadas de otras bocas...

yo conosco las tacticas de comunicacion inconciente, incoherente, es saber que me da pena tener pena y que me da rabia tener rabia, solo el amor que no se escribe ya es algo vivo y sea esto lo unico que siempre me acompañe, sabes bien que las cosas no son para siempre, pero ese siempre, siempre nos tienta y aterra, es el desgano del miedo que pierde, porque en el presente que es un espacio tiempo inmediato y eterno cuando no se compara, porque lo sublime no responde a la momentaneidad de un reloj de arena o pulsera, ni responde a una cuenta de dias en un calendario...

cuando el milagro esta siendo uno mismo...

el brillo flagelante de la filantropia que convence es material de hipocrita y es el sonido del que adula, de los comerciantes del templo intelectual, de la ignorancia cruel que no es razon sino obediencia...

la nada misma me acompaña al darme cuenta de que todo lo que se dice, probablemente es 87 por ciento, basura que sobra y esta de mas, siempre de mas, es falso, es simulacro de idea encubierta en concepto logico, mentira existencial, porque la vida real es pura accion, estar aqui y ahora presentes en accion, nuestras palabras no son los autores materiales del hecho, esos mensajes deben ser el eco de nuestra actitud en la vida y de hecho lo son, aunque escapen en la miseria, aunque se hagan travestidas fanfarias de moda y semejanza, nosotros no nos empeñemos en engañar-nos a nosotros, o engañar a los otros...

el amor bueno no es solo un romance literario, no es una pastilla mental, no es una linea blanca o cigarro, no es la copa media llena o el libro hediondo y ambicioso que te hace sentir poeta, no es comida chatarra, el amor libre es lo que se atreve a ser sin tener miedo...

eso si es amor...